DAMEGO

Portada: LANZAS

Memoria inquisitiva,

cruel amiga,

origen y crisol

de todos los rencores...

 OLVÍDALO

Si alguna vez lees esto,
olvídalo después;
que sólo quede el poso,
sustancia concertada
del perfecto diálogo
entre nosotros dos,
del impúdico abrazo
entre razón y son.

TIEMPOS  PEORES

I

Recuerda, compañero,

el sibilante "spray"

coloreando el aire de la noche,

escribiendo en los muros,

en las paredes sucias de los barrios

consignas heredadas, reinventadas,

-"Libertad no es juego político

sino necesidad humana";

"La imaginación al poder"-

poemas urbanos bajo pálidas luces

amparados por nocturnos apremiantes:

recuerda, corazón de empuñadura,

vigilante mirada y acelerado paso,

sombra o luz una duda, un sobresalto,

presagio uniformado en cada esquina,

quizá sangre y dolor sobre el asfalto.

Recuerda, compañero,

la estatura cercana a las estrellas,

la comunal y cálida mirada,

la soledad al fin amortajada,

la inseparable dualidad humana

-unidad biológica / pluralismo social-

descubriendo su posibilidad,

en fraternal abrazo ensimismada

mientras la vida en derredor

parecía irradiar

promesas emergentes,

nuevos matices grises,

más claros cada vez,

insinuación de brillo, de color,

ascensión inminente hacia la luz.

Recuerda,compañero,

las pintadas aquellas en el muro

son indeleble huella en la memoria,

y a pesar de la lluvia,

a pesar de los perros callejeros

y del tiempo y del llanto y del olvido

nos perseguirán siempre, hasta los huesos,

aquellos gritos que juntos escribimos.

II

Recuerda, compañero,

las primeras reuniones clandestinas

en sórdidas trastiendas

de algún bar de la villa,

recuerda el peso de la voz,

la vívida ondulación de la palabra

batida sobre playas de esperanza;

recuerda el valor de cada hombre,

medida áurea del peso de su voz,

de su gesto y de su pensamiento;

recuerda la comunión de la locura,

la súbita ascensión a una utopía

que dejaba de serlo en nuestras manos,

manosllenas de amor, de fe en los hombres,

hombres sagrados, dioses creativos

capaces de enfrentarse a sus miserias

con digna aceptación, con valentía,

en abierto diálogo con su animalidad,

porque bestia y dios somos,

porque bestia y dios habitan nuestra alma,

porque jamás el fin justifica los medios.

Recuerda, compañero,

allí no había reyes ni vasallos

-"El poder corrompe";

"La humillación destruye"-

sino tan sólo hombres

dispuestos a opinar todos los días,

ser partícipes y dueños de su sino,

ser testigos presenciales de la Historia,

sujetar las riendas de su vida

y dirigir con valor su trayectoria.

Al margen

-¿acaso el margen éramos nosotros?-

hombres grises firmaban transiciones,

tímidas aperturas de moderadas voces,

remodelaciones programadas

del vasto escaparate,

y en el centro del mismo,

como una diosa afín por todos esperada,

de virginal satén e inocente mirada,

prisionera en su urna,

la diosa DEMOCRACIA.

Recuerda, compañero,

las voces así dichas,

con calor, con saliva,

aquéllas que clamaron

sobre yermos parajes desalambrando cercos,

aquéllas que forjaron innumerables puentes

a innumerables islas de carne y desconcierto,

acertadas o no,

cuando las invoquemos nos cederán su aliento.

Permanecerán siempre en nuestros corazones

por haber sido dichas con calor, con saliva,

solamente por eso, ¡solamente por eso...!

a pesar de haber sido escritas en el viento.

III

De la misma manera que no existe el olvido

sino el desvaimiento fugaz de la memoria,

-aliado inseparable de los cuerdos-

tampoco hubo jamás retorno alguno

sino incesante búsqueda ilusoria

de un tiempo más feliz con que salvar

altos muros de sombra y desmemoria.

Y a pesar de saber

que ningún tiempo pasado fue mejor

sino tan sólo un poco diferente,

-retazos de ausencias y distancias-

me empeño en construir tiempos peores.

Y a pesar de saber que mis fantasmas

-los viejos símbolos que juntos escribimos-

son testigos de un tiempo más real

sólo porque lo hacía real su intensidad,

la vívida emoción de mi extrañeza,

construyo y reconstruyo peores tiempos

bajo la tenue luz de las nostalgias

que iluminan mis hoy largas penumbras

de amargo desaliento...

MEMORIA INQUISITIVA

Memoria inquisitiva,
cruel amiga,
siempre afanada en arrastrarme
a través de pasillos afilados
hasta los cenagosos
suburbios del desván.
Hoy nuevamente
reclamas mi presencia.
Pretendes que rebusque
en los viejos baúles
algún necio recuerdo
que entretenga tu hastío,
algún leve rumor
que te devuelva,viva,
al cauce de mis ríos.
Esculpes en mi mente
un mensaje de fuerza,
de sangre,de pureza:
La fuerza de la bestia
despojada de ropas y sillares;
la sangre de mis venas
enardeciendo puños en el aire;
la pureza,divina,
de la inocencia innata
que transforma
la lucha en amor,
la vida en llama.
Memoria inquisitiva,
cruel amiga,
en qué triste momento
te acercas acechante:
Ya no me quedan fuerzas
siquiera para odiarte.
Mi sangre,coagulada,
en un charco de plasma,
ya no activa mis manos
ni nutre mi garganta.
Mi inocencia,exiliada,
cabalga los fantasmas
que tu perfidia atrapa...

PALABRAS

Hoy quiero cantar,sí,pero no el canto
plácido del hombre occidental
que contempla su ombligo como centro
de su universo y el de la Humanidad.

Quiero lanzar al aire nuevamente
denuncias tantas veces trasnochadas
y que la brisa esparza como dagas,
sobre sordos parajes,voces desesperadas.

Porque si cierto es que ni verso ni pluma,
como estériles signos,pueden pretender
ser guía,faro,esencia de una lucha
cuyo origen es siempre el dolor y la piel,
animales salvajes,indomables figuras
que no aprisiona el hombre en jaulas de papel,
también lo es que como el viento aviva
las brasas de la hoguera,así logra la palabra
encender fraguas e impulsar en flamígero vuelo
latentes emociones que habitan nuestro ser.

 A ESAS VOCES SOLIDARIAS

Mientras un sólo hombre sufra

sobre la faz de la Tierra;

mientras exista la Guerra

y haya quien de hambre se muera

y de dolor...y de pena;

nuestras canciones no pueden

ser sin pecado un adorno.

Mientras los hombres se acosen

como se acosan las fieras

y las ciudades reflejen,

deforme y yerta,la selva;

mientras de hierro levanten

barrotes los que gobiernan

y se torture la Vida

y se custodien fronteras;

nuestras canciones no pueden

ser sin pecado un adorno.

Mientras la flor desmayezca

sobre campos abonados

con el dolor de la Tierra,

de una Tierra saqueada

para el Oro, por la fuerza;

mientras habiten sus pastos

la ambición y la miseria

y a sus ríos les desborden

manantiales de tristeza;

nuestras canciones no pueden

ser sin pecado un adorno.

           En negrita:verso de "LA POESÍA ES UN ARMA

           CARGADA DE FUTURO"(GABRIEL CELAYA)

CRÍTICOS

Necia costumbre es criticar ajenos
defectos y miserables dones,
necia costumbre que sufrimos todos
pretendiendo afirmarnos superiores.

¿Alguna vez fue un hombre más que polvo
tras alcanzar la cifra de sus días?
¿Alguna vez fue luz,sintió la luz,
en el sueño abisal de su agonía?
¿Alguna vez amó,recordó amar,
ante la llama extinta de su vida?
¿Alguien llevó o dejó más que vagos recuerdos,
melancólicas penas de ensoñadora esencia,
de olvido y tiempo heridas,
en soñadas figuras de efímera presencia,
tras cerrar para siempre sus pupilas?

Querámoslo o no,estamos abocados
a un destino común tras un origen único...
¿porqué viajar entonces distanciados,
en carros de rencor e intolerancia,
si la muerte esas sendas que soñamos
aúna bajo la sombra de la Nada?

OSCURIDAD

De tanto silenciar la indiferencia
ya nadie ve al mirar,nadie se ve.
Se olvidó caminar,ya no hay camino
de tanto aligerar pasos sin huella.

Perplejos viandantes,entre niebla,
galopan sueños rotos,sin destino,
tratando de alumbrar con oro y vino
angostos corredores de tinieblas.

Tornóse el alma errante peregrina
en busca de otra luz en esta Tierra,
intensa luz solar deshabitada
que a disipar aspire sus miserias.

¿Será el amor al otro y a uno mismo
origen y crisol de esa quimera
o habremos de esperar a que la muerte
nos permita alcanzarla en las estrellas?

SIN COMENTARIOS

Si en esta vida todo tiene origen,
¿dónde se halla el origen de la Vida?
De esta vida que es sueño,río,liquen..
¿dónde manan las fuentes?¿dónde anidan?

Si en esta vida todo tiene fin,
¿dónde ocultas se hallan las cenizas?
¿En qué limbo se esconderá aterida,
de perplejidad fría,la sonrisa?
¿Dónde habita el amor,sobre qué astro,
tras el cese inaudito de su canto?

Oigo un torpe murmullo sacrosanto
intentando explicar lo inexplicable;
veo erigir,con asombrado espanto,
altos muros de dogmas execrables;
oigo un batir de espadas cercenando
cuerpos,almas,primicias,soledades:
con "amoroso" hierro
despojan a las bocas de sonrisa
y proyectan librarse de la muerte
asolando cualquier rastro de vida.

Del final y el principio de la Muerte,
del final y el principio de la Vida,
¿dónde estarán las fuentes?¿dónde anidan?
¿darías por saberlo tú la vida...?

LA BÚSQUEDA

El camino fluye
y disipa la niebla
que oculta mi destino.
Trato de ver algo,
quizás una señal dentro del laberinto;
mas sólo veo sombras cruzar en la distancia.

A veces una luz me ha indicado la ruta,
pero una vez asida se apaga de repente
y me sume de nuevo en la penumbra.

No me preguntes cómo
ni cuándo se encenderá otra vez,
únicamente sé que a veces aparece...

Un día he de hallar una
que arda sobre mis manos
intensa como un sol.

Entonces podré salir de aquí,
sentarme a la orilla del Tiempo
y exigirle a la Nada
mil respuestas que mantengo pendientes.
Alcanzaré su insondable fondo
y hurgaré en sus entrañas
hasta arrancarle la última,
ésa que persiguen santones visionarios
y tecnócratas sabios...

Y moriré con ella
para que los hijos de la noche
continúen mirando las estrellas
sin barrotes que impidan
el vuelo de sus sueños.

MASCARADA

Tristeza solitaria,
errante risa,
miradme aquí yacer
sintiendo nada:
Amanece de nuevo a través del cristal.
Helado madrugar de siniestras figuras
que intercambian miradas asombradas
en busca de una respuesta a su locura.
Tratan en vano de hallar una sonrisa,
algún gesto desnudo y verdadero
que arrope la frialdad de su silencio.

Inocencia exiliada,
espera rota,
miradme aquí yacer
sintiendo nada:
A fuerza de ser cosas no son nadie:
tan sólo representan su existencia.
Asumen el papel sumisamente,
respetan sus miserias,complacientes,
degustan el dolor y la alegría
en dosis con aséptico envolvente.
Como dioses,se premian y castigan,
se valoran y juzgan mutuamente,
se aman y se odian,
se encumbran y derrotan,
se crean y se matan.

Utopía marchita,
hoja otoñal,
miradme aquí yacer
sintiendo nada:
En el atardecer,de nuevo ellos,
asoman levemente su cansancio
a través de ventanas ojivales,
empañado el cristal por el rubor tardío.
Se escapa el día...
Y no fueron capaces de huir con él.
Se ahoga el llanto...
Y la fuente se seca antes de serlo.
seguirán así,
mirándose de lejos
para ocultar la humedad de sus ojos,
odiándose de cerca
para explicar el vacío en sus manos.

Sólo la noche descubre sus rostros:
En la soledad de los cuartos
surcos de sal en sienes palpitantes,
manos inseguras
aferrando los sueños...
llamaradas de vida
surgen de las sombras
y reclaman la esperanza en un mañana.

Tiempo invocado,
espacio de palabras,
miradme aquí yacer
sintiendo nada...

NADIE

Cada día me encuentro más con Nadie.
Y es que Nadie se asoma a todos los balcones,
me acecha en las esquinas y portales,
entre la multitud,a pleno sol,
u oculto en la penumbra de los bares,
como una sombra más huyendo de la luz
que el tímido neón inyecta al aire.

Dónde están los demás,
sempiternos colegas,amigos de la acracia
que conmigo brindaban,parece que fue ayer,
junto a esta barra hoy triste y solitaria,
por mantener con vida la palabra
sobre los tajos,sobre las calles viva,
sobre la piel,la sangre...sobre las Utopías.

Sólo Nadie acompaña mi brindis de nostalgia.

SIN ELECCIÓN

Me preguntaste cómo se puede ser poeta
en un mundo que busca la sombra en la mañana y
de la noche busca,en soledad,
eludir las estrellas al abrir las ventanas...

¿Puede salir el Sol sin inundar de luz
los párpados cerrados de los ciegos?
¿Puede la Luna reflejarse en la charca,
de inmutable presencia disfrazada
o una estrella apagarse en las alturas
porque murió un amor,un goce,una mirada?...

No hay elección posible,sino estar,
invadidos de luz o de tinieblas,
cercados por devenires y miserias
de quienes contemplamos desde cerca
o desde lejos tejen,en la sombra,
como arañas la tela más espesa.

NAUFRAGIO DE PALABRAS

Yo,que amaba las voces y susurros
de confidencias y emociones plenos,
almas desnudas en cómplices instantes
bajo lunas o soles de quebrado silencio,
ahora,¡oh,ahora!,me veo condenado a gozar,
en compartida y distante soledad,
de inasibles amores o imaginarios odios
encadenados por hombres,para la eternidad,
a un papel impreso,de imposible verdad.

Y transitando voy entre palabras,
maderos muertos del último naufragio,
siempre bajo mis pies,fango al acecho,
oscuros cenagales de silencio.

A veces,como tierra a la vista el navegante,
también vislumbro yo un ancho murmullo,
un horizonte de ensalivadas voces
rogando con serena voz de arrullo
confidencia,emoción,momento cómplice;
pero una espesa bruma se interpone
y me impide llegar hasta la playa.
Tan sólo los lamentos,los ecos de los náufragos
me acompañan y animan mis palabras.
Preguntarás porqué cesaron esas voces:
sólo sabré decirte que huyeron aterradas
ante su desnudez,al percibir el roce
de escrutadores ojos surcando sin malicia
repliegues, escondrijos,cavernosas fisuras
donde el espíritu esconde atrincherado
nobles virtudes y vicios soterrados,
laberínticas dudas de trama inconfesable
en mañanas tranquilas,en días laborables
alejados del vino y la locura
que nos hacen el espejo soportable.

VIVIR SIN HOY

Si difícil es hacer amigos,
más difícil aún es conservarlos:
¿acaso conocéis una amistad
que la mortal asiduidad no haya
con las fauces del tiempo devorado?

Necios imprecadores del presente,
al buscar en lo eterno el paraíso
olvidamos que somos portadores
de un corazón que late en cada instante:
derrama eternidad cada latido.

Anhelando futuros y promesas,
aferrando un mañana inexistente,
caminando,¡aquí,ahora!,como un alma
que vaga consumida por la espera,
no ha de poder amar quien no se siente.

Vivamos hoy,vivamos cada día
y a cada día erijamos monumentos
como si fuera el último en la vida...
porque es vivir sin hoy y sin amor
lo que nos hace odiar este momento.

POR LOS VIEJOS TIEMPOS

Yo,que recorrí sendas solidarias
sobre asturcones de utópico galope;
que concebí el amor
tal un alisio suave,
portador de una luz universal
iluminando a seres como dioses
de entrelazados sueños
en fraternal abrazo.

Yo,que deposité en ellos mi esperanza,
fui testigo de cómo se alejaban:
a hurtadillas,acelerando el paso,
de desencanto turbia la mirada
y un anidar de cosas en sus manos.

Ya todo fue distinto desde entonces:
Sólo el viento recorre ahora las calles
arrastrando las hojas de los sauces,
sinfonía otoñal en do de ayes
para un coro de ocultos viandantes.

Enmudecidos albas en bocas atrapadas
donde antes imperaba la voz y la palabra.

Atardeceres como losas de marmórea inquietud
pavimentando cielos de nimbadas promesas.

Silenciosas alcobas de resignada sombra
albergando nocturnos de ensoñaciones rotas:
donde se reflejaba la luna hasta la aurora
en fértiles lagunas de amor y luz,ahora,
cerrada la ventana por donde penetraba
mágicamente hermosa la esfera plateada,
sólo ciénagas son aquellos humedales,
pantanos de traición que enredan los andares.

Voces sordas en parajes umbríos,
enarcadas miradas de vasta incomprensión,
retorcidos silencios de complicidad sórdida,
repliegues estratégicos hacia ornadas vitrinas,
estanqueidad,silencio,soledad compartida
y un repique de fondo,grosera melodía,
animando a los hombres a vaciar sus vidas.

El mundo fue distinto,no te miento...
no es que lo viera yo con otros ojos.
Es cierto:aún no pesaba el tiempo,
la inocencia impulsaba impoluta los sueños,
pero el mundo era amable,el sentir era intenso,
la mañana mostraba los espacios abiertos,
las estrellas brillaban cada noche en el cielo...
era la lucha amor...era la vida fuego...

Quizá lo haya soñado,pero aun así,fue cierto.

EXILIADO EN CASA

Cómo no he de sentirme un exiliado
si una vez fui feliz hijo de esta Tierra.
En qué lugar del camino tomé la ancha vereda
Y aligerando el paso me separé de ti.
Recuerdo que esa noche
no llegó la alborada.
Las sombras se cernieron
sobre mi alma desnuda.
Sentí frío,y dolor,
un dolor umbilical
reclamando el contacto,
la anexión de tu ser.
Miraba alrededor y tú no estabas...
Gélidas manos estrechando las mías,
soledad infinita envuelta en multitudes,
lamentos abortados
y una legión de olvidos
empeñada en firmar la paz conciliadora,
la necesaria paz.
Qué triste es recordar cuando el pasado acecha
rabioso tras la esquina,de amaneceres pleno...
Cómo no he de sentirme un exiliado
después de haber contigo navegado.

PASAJE AGONIZANTE

Siento cómo todo se desliza
suavemente hacia la mierda.
Siento telarañas de miseria
tejerse en el jardín,ya mustio,
abonado por el tiempo y la costumbre,
por la mirada amarga y seca del hastío
producto del infinito reducido,
del espacio vital amortajado.

Siento,
y te siento tan lejos a mi lado
que me pareces horizonte disecado,
momia milenaria
que siempre estuvo muerta.
Si viviste un instante
fue tan sólo para cambiarte los vendajes,
poner en hora tu viejo reloj
de arena húmeda,
copular con el Nuevo Hombre
y retornar a tu sarcófago.

Subes bajando,
vas viniendo,
te pierdes encontrándote...
Eres la llave de la desesperanza,
aliada inseparable
del fluido biónico,
viscosidad carcelaria
que aturde los sentidos,
amorfidad intemporal
que derrama silencios,
transforma energías en susurros
y fuerzas en lamentos,
devoradora de tiempos ajenos,
enjauladora de sueños,
devastadora cruel de fantasías,
absurdos y utopías,
cautelosa vigía del bien,
la razón,la mesura,el futuro
y los orgasmos vaginales.
Eres el estribillo de la canción
que suena en el desván,
paralizadora de neuronas orgiásticas
y espermatozoides festivos
en busca de suicidio.

Mujer,
si este no fuese tu retrato,
si al menos así no te sintiera a veces,
podríamos sembrar estrellas
en la noche cósmica
y recoger la luz del Alba
para arrojarla al rostro de los ciegos.

AMA,CORAZÓN

Ama,corazón,
pues sólo amando se puede ser amado.
Aunque la vida
te muestre sus dientes,
aunque te ladre el destino,
tú ama,corazón.
A pesar de que el tiempo te arrastre
por ese corredor de abúlica agonía,
lejos de la pasión
y de la propia vida,
tú ama,corazón,
sin aguardar siquiera
que curen tus heridas,
sin fe,sin esperanza,
desterrado de sueños
que salven mi cordura,
ama,como un loco,
tú ama,corazón,
pues sólo siendo amado
conservo la razón.

INTRAMUROS

Las luces se van apagando,
las voces se van extinguiendo...
En un mundo de ciegos y de sordos
nadie necesita la luz ni la palabra.
Para quién,pues,
el sol de la mañana,
para quién el grito de la Vida,
para quién...mi sonrisa.
Entre muros de silencio
vagaré eternamente,
de salón en salón,
de teatro en teatro,
junto a oscuros comediantes
de enmascarado rostro,
de uniforme guión
sobre único escenario.
Compartiré con ellos la agonía:
Nos veremos caer,
sobre mullida alfombra,
el rostro descompuesto
en una mueca de hastío,
de incertidumbre...de miedo.

CONFUSIÓN

Para no odiar,olvido en cada día
y en cada día,por amor,olvido
del egoísmo la dolorosa daga
que sobre el Hombre
la bestia humana clava.

Para no odiar,repudio la memoria,
me desprendo de trozos de pasado,
velo con niebla espesa los recuerdos,
comienzo cada mañana un nuevo año.

Bajo un techo de estrellas y de nada,
de amor cubro mi vida y mi morada;
huyendo de la noche y el espanto,
para no odiar,las cubro con su manto.

Mas de tanto renunciar a la memoria,
a distinguir el odio del amor no acierto;
camino sigiloso entre las sombras
para no desvelar mi desconcierto.

VÍCTIMAS

Algunos no llegaron a viejos.
Yo los vi,
tendidos sobre el asfalto gris.
A su espalda
la torpe huella de unos pasos
grabados sobre estela de nubes
en un vuelo letal y alucinado.

Algunos no llegaron
ni a jóvenes siquiera,
pues no supieron serlo.
Crecimos juntos,
mas caminamos por sendas paralelas.
Yo los vi hacerse viejos
persiguiendo quimeras,
rehuyendo soledades,
desamores,miserias
a lomos de un caballo
de blanca cabellera.

TRAS EL ESPEJO

Todo es un sueño espeso,
amargo a veces,
pesadilla real que calle abajo
arrastra indiferente
vida y hombres
a golpes de trabajo,
amor y muerte.
Quizás exista allí,tras el espejo,
un espacio de luz,sin una sombra,
por mil sueños y anhelos navegado,
donde poder amar lo que se nombra.
Pero aquí,prisionero,al otro lado,
condenado a ser náufrago en el agua
y de la tierra ser yugo y arado,
sólo me queda ver cómo se fragua
el sueño que me arrastra calle abajo.

CABALLO LOCO

Quisiera abrir más puertas
y las cierro a portazos,
dar a luz una estrella
y el Firmamento apago.
Quisiera ser camino
y apenas soy estela,
efímera andadura
velada por la niebla.
Quisiera,entre las sombras,
adivinar caminos,
con firmeza en las manos
dirigir mi destino;
mas me veo arrastrado
por un caballo loco,
sin ruta y sin riendas,
a sus crines sujeto
a través de tinieblas.

MI PLAYA

La playa que yo busco
está lejos del mar y de la arena,
lejos del tiempo y las estrellas,
lejos de ti,y de mí...y de ella.
La playa que yo busco
está cerca de la ola
que me arrojó a tus brazos,
de la duna donde sentí
gozar a tus sentidos,
del astro aquel,
testigo de mi lágrima adúltera.
La playa que yo busco
está en aquellos seres
que jugando a ser dioses
perdieron a mordiscos
pedazos de su inmortalidad efímera.
La playa que yo busco
son tan sólo jirones de sí misma
y de quienes un día se bañaron en ella
y curtieron su piel.
Reserva sus arenas para los perdedores,
para los que saben que perder
es buscar el origen,
para quienes miran atrás,
para quienes sienten y se sienten.
La playa que yo busco...
Quizás me encuentre un día.

ABANDERADOS

Mira ese abanderado
que propugna iracundo,
de manera rotunda,
verdades como puños
sobre un campo de dudas.

Arenga en vanas frases,
verdad de maquillaje,
subliminal mensaje
de colorista imagen
encierra en su interior
envenenados frutos
en árboles letales,
ocultas espesuras
de sombra irreparable.

Tras cegadora luz
señalando el camino,
el único posible
de un único destino,
esconden sus palabras
vileza y desatino,
todo el saber del hombre
acumulado en siglos
usado contra el hombre
para enjaular su sino.

EL BOSQUE INANIMADO

No proviene de afuera,sino de dentro,
ese rumor de cascos
que ensancha el Horizonte,
la viva voz de todas las batallas
que pregonando va,incruenta,
una esperanza:
No es ni silencio madre
ni verbo en llamarada;
es crepitar de hojas
que arrastra la otoñada,
es albor y misterio,
es soplo,brisa...agua
de insospechada fuente
oculta a las miradas
entre el frondoso bosque
de sombra inanimada.
Mana,pues,de las almas,
con ímpetu de olas,
y anega las desiertas
arenas de esta playa
sembrada de acechanzas
por fatuos labradores
de ambiciosa semblanza.
Que recoger no puedan
su cosecha de ánimas
destinadas a ser
nuevas copias exactas
para nuestra arboleda
de sombra inanimada.

¡SIEMBRA!

Alguna vez seremos más que sombra?
Alguna vez seremos más que en otros lo mismo?...
Quizá sí...
tal vez el día que recojamos juntos la cosecha
y no sea el poeta labrador solitario
sembrando una esperanza desoída,
quizá sí...
tal vez seamos entonces.

REMORDIMIENTO

La suerte ya está echada:
un terrible cansancio
arroja un vasto saldo
de atroces abandonos,
desterramientos varios,
desolación y olvido.

Yo también fui culpable:
allí estuve también
para impedirlo.

Si bien luché por ello,
quizás no lo bastante.
Tal vez debí adherirme,
como hiedra,
a algún viejo edificio
cercano a la hecatombe,
y con él derrumbarme,
y entre sus ruinas ser
menos que polvo:
cientos,miles de muertes cada día.

Mas escuché telúricas
llamadas del instinto
apremiando mis pasos,
instándome a escapar
de la tragedia.

Así fue que salvé
mis huesos del escarnio.
Y así fue que encontré,
en una muerte sola
mil veces aplazada,
soledad y abandono,
desterramientos varios,
desolación y olvido.

LAS FUENTES DEL OLVIDO

Hablas de un universo reducido...
-¿Cómo medir un sueño-
Hablas de insuficiente erudición...
-un sueño eternamente repetido?-
Volar,lejos de la traición,
por territorios apenas transitados,
a través de parajes un día abandonados
con prisa,con engaños...
Recuperar los nidos de la inocencia primigenia
y en las Fuentes del Olvido
saciar la sed de siglos.
Si allí nos encontramos,
¿acaso me has de hablar de infinitos espacios
o fronterizas lineas sobre un paisaje helado,
por la miseria,el odio y la ambición surcado?
Si allí nos encontramos,
¿recordarás los nombres de los insignes muertos
que hollaron en tu mente,arado de palabras,
fugaces pensamientos en manos despobladas?
¿hablaremos siquiera,
o al fin escucharemos
hablar a la Palabra:
el murmullo del viento,
el latido del mar,
el batir de unas alas...?